月光是冷的,却意外地有了重量,沉沉压在她的白无垢上。织物纤维的每一次摩擦都发出细微的响动,像无数个过去的自己在窃窃私语。夏夜的风是某种温热的实体,缠绕着她的脚踝,她的手腕,她的脖颈,带着祭祀前特有的、令人窒息的暖意。 她低头。视野里只有自己交叠的袖口,白得刺眼,白得虚无。一种柔软的、被安排好的顺从。但当她抬眼时——那里面什么也没有了。只剩一片被反复开垦又最终荒芜的原野。习惯。习惯是最好也是最坏的土壤,长出麻木,开出绝望的花。 声音从很远的地方传来。人群的喧哗...
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