最后的时刻来得比预期更快。

在一个午后，阳光正好，猛烈地穿透窗户，在地上投下明亮的光斑。桑叶躺在海风怀里，瘦得只剩下一把骨头，呼吸微弱得几乎察觉不到。

他涣散的目光努力地聚焦，想要最后看清海风的样子。

他极其缓慢地、用尽最后一丝力气，抬起颤抖得厉害的手。

海风立刻低下头，将脸颊贴上他冰凉的手心，眼泪簌簌掉下来。

“我发现，”桑叶的声音很轻，“我已经不怕了。”

陈海风：“想好以后去哪了吗？”

“去......草原，去看我和你说的那些绿色。”

“好。”

桑叶顿了顿，咳嗽一阵。

他虚弱地说：“你拍的照片......特别好看。”

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那是两个月的最后一天，小屋子租期到了，桑叶的呼吸也跟着停止，嘴角似乎还凝着一丝极淡极淡的、解脱般的微笑。

他最终长眠在了这片离天空最近的土地上。

像一粒微尘，永远融入了浩瀚的雪域高原。

陈海风没有将桑叶的骨灰带回家乡，在骨灰盒里，他还摘了一朵在他眼里推测应该是白色的格桑花。

他遵循桑叶的意愿，带着那个小小的陶罐，再次去了那片开满了格桑花的草原。

风很大，经幡在远处疯狂舞动。

他打开陶罐，灰白色的粉末被风瞬间卷起，纷纷扬扬，撒向广阔无垠的天地，很快便不见了踪影。

他独自站在这里，站了很久，直到夕阳将他的影子拉得很长很长。风灌满他的衣襟，冰冷刺骨，他却奇异地感到一丝温暖，仿佛那是桑叶最后的拥抱。

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由于买不到最近的车票，所以他在这里扎了个临时帐篷，傍晚，他从帐篷里出来，不远处的牧民在弹马头琴。

他对着羊群发呆，然后举起相机，拍晚霞，证明自己来过西藏。

也不知道是什么时候终于接受桑叶离去的。

他想，他大概会变得更好，变成一个更好的摄影师，让所有人都看见他。

因为桑叶说了，他拍的照片很好看。

日子到了，启程，离开拉萨，重新开始。

第二年，他突然收到一封信，打开是一张明信片。

——“陈海风，其实我喜欢你好久。”

简简单单的一句话，陈海风瞬间湿润了眼眶。

陈海风成了一个独特的摄影师。

他的作品依旧是夸张的，充满了震撼人心的情感力量和生命厚度。

他走遍了世界各地，拍了无数照片，得了无数个摄影奖。

后来有人找到了他。

“我想拍一部电影。”

陈海风看着眼前的人，莫名觉得熟悉。

那人把名片递过来：“我叫边封，文艺片导演——我们见过的。”

“我们......见过？”

“在拉萨的时候，”边封说，“我是那个和你们拼车的人。”

“想起来了。”

边封：“你愿意和我说说......你和那个作家的故事吗。”

陈海风思索一会儿。

“可以。”

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某年某月某日。

《在草原深处写信》，正式上线。